Sexybebeca: La tragicomedia musical

Estudié en una escuela pequeñita en la punta de un municipio de un Estadito del país.
Estudié en una escuela pequeñita que se parecía mucho a una burbujita.
Estudié en una escuela pequeñita con sus ceremonias pequeñitas, en una ciudad pequeñita donde nada pasaba.
Crecí en un lugar donde era fácil sólo ver la vida pasar. Dormías con el arrullo del ventilador encendido. Te levantabas sudada a la escuela. Te ponías el uniforme y sólo veías la vida pasar.
Una lluvia torrencial era un acontecimiento importante. Se inundaban siempre las mismas partes de la ciudad. Parecía que nada pasaba, sólo veías la vida pasar.

Una vez faltamos a clases porque unos "globalifóbicos" se iban a asentar fuera de la escuela. No nos iban a hablar de manifestación, de capitalismo ni de explotación. Nos dijeron que no pasaba nada y seguimos viendo la vida pasar. Era el 2001.

Otra vez, un niño en 4to año se intentó tirar del primer piso. Lloré mucho ese día. Pero estudié en una escuela pequeñita y me dijeron que no pasaba nada. Se cambió de escuela y seguimos viendo la vida pasar. Era el 2004.

 En otra ocasión suspendieron clases porque se acercaba un huracán. Era demasiado común para espantarse. Ya te sabías el protocolo. El encierro, las compras de pánico, las tablas en las ventanas, el saqueo, el encierro, el encierro. Nunca pensamos que pasaríamos tanto tiempo en nuestras casas, que saldríamos a ver la ciudad destruida, que nos enteraríamos de muertes cercanas y que por siempre la alfombra del salón de música tendría gotas de sangre. Pero estudié en una escuela chiquita, nos dijeron que no pasaba nada y seguimos viendo la vida pasar.

Luego en la secundaria, plática tras plática y varias conferencias con videos sobre el aborto después...Recuerdo que llevaron a una especialista que dijo que te podías embarazar con líquido preseminal aunque fuera tu primera vez. Una compañera rompió en llanto, no se le pudo consolar. Pero estudié en una escuela pequenita, en una pequeña ciudad donde nos dijeron que no pasaba nada y seguimos viendo la vida pasar. Era el 2007.

Dos años después, a punto de terminar volvimos a faltar. Volvimos al encierro. Dos semanas o tres quizás. Que si la influenza que si te podía matar. Sólo supe de un amigo de un tío que lo llevó al hospital y de ahí no se le vio regresar. Otra vez el encierro, el chisme, el cuchicheo y rumor. Pero estudié en una escuela chiquita, nos dijeron que no pasaba nada y seguimos viendo la vida pasar. Era el 2009.

Hoy, 11 años después, escuelas públicas de por medio y muchos análisis más tarde entiendo. Hoy 11 años después trabajo con niños, trabajo con niñas y sé de mi responsabilidad. Sé que hay cambio cuando paso a sus salones a hablarles del 9M, sé que hay switches que harán click en unos años cuando les hablo de protesta. Sé que algo pasa cuando nadie pregunta y cuando deciden callar. Porque YO estudié en una escuela chiquita, nos dijeron que no pasaba nada y seguimos viendo la vida pasar. Pero ellos estudian en una escuela chiquita, en una gran ciudad, en una coyuntura histórica que no pueden ignorar. Que hacen preguntas, que tienen la información al alcance de sus manos. Que no preguntan antes sino hacen y preguntan después. Que buscan respuestas en mis ojos, en mi lenguaje corporal cuando lanzan las preguntas difíciles. Que tienen más hambre que mi generación y no quieren ver la vida pasar. Y también sé que a mí generación le tocaron otros procesos. Nos tocó gatear antes de caminar. Ser provida antes de radicalizar. Temerle a los globalifóbicos antes de empatizar. Nada de politizar. Estudiamos en una escuela chiquita, en una ciudad pequeña. En la tierra de nadie, donde nada pasaba y veíamos la vida pasar. Pero ya no es así. 11 años después es muy difícil no despertar. He visto gentrificación y politización y marchas. Ya no son tres personas frente a Palacio Municipal en Cancún. Y me pega. Me pega profundo. Pienso cómo hubiera sido mi vida distinta si no me hubieran dejado volar a la "progre" capital. Si las universidades públicas no me hubieran dado arrastradas peores que las olas de mi ciudad. Crecí en Cancún y eso siempre me va a atravesar. Ya no somos las de antes. Qué bueno que ya estamos despiertas, que bueno que ya no sólo vemos la vida pasar.

PD. Me sigue embelezando la manera en que en pocas líneas Lydia Cacho describe a Cancún en el inicio de "Demonios del Edén". La pregunta sigue siendo si esa descripción seguirá vigente. (Por cierto, ya se viene el docu)

Entrelíneas...
Al trabajar con niños y niñas de la ciudad, reconozco que la ciudad pesa y atraviesa distinto. Sé que hay diferencias abismales de mi generación a la suya. El alcance a la información lleva a una directa politización. He visto niñas y niños defender cosas que gente de mi generación sigue sin entender. Estas semanas he trabajado algunas cuestiones de género y protesta con ellas y ellos y ha sido muy fuerte para mí. Trabajar con infancias me ha reabierto heridas pero sobre todo un resentimiento a la educación tan rígidamente católica y desesperadamente apolitizada de mi escuela. Somos adultas y podemos cambiar nuestros destinos. Sin embargo creo que hubiera podido conservar más amistades a pesar de mi radicalización si en mi escuela nos hubieran dado un enfoque más social, pero eso en La Salle nunca iba a pasar. Les dejo por último algunos casos de acoso que se han reportado y que espero no quitemos el dedo del renglón. Salir con alumnas es una práctica común en esa universidad como en todas. Y lo era desde los tiempos de mi mamá. Ella me enseñó a defenderme del acoso y entender que esas formas de ejercer poder constántemente venían de los maestros. No quitemos el dedo del renglón. Nunca más contarán con la comodidad de nuestro silencio.

https://mardefondo.online/mujeres-estudiantes-denuncian-machismo-y-acoso-en-la-salle-de-cancun/

https://laverdadnoticias.com/quintanaroo/Alumnas-acusan-a-escuela-La-Salle-de-Cancun-de-solapar-machismo-20200305-0154.html

https://laverdadnoticias.com/quintanaroo/9M-La-Salle-de-Cancun-encubre-casos-graves-de-acoso-laboral-revela-victima-20200309-0059.html

Hoy salí tardísimo de mi clase, bueno a la hora que debo, a las 9 PM. Pero ahora sólo es 2 veces por semana. Hace un año todavía me tocaba salir casi 4 de 5 días tarde. Normalmente todo corre de manera normal, he sido muy afortunada. Salgo, tomo un camión, llego, luego otro y camino en medio de una calle cerrada, hasta que llego a la altura de mi casa. Me fijo que no haya nadie escondido de entre los árboles y cruzo. Corriendo, claro. Con las llaves en mano, en una posición que muchas mujeres conocerán. Llego a la puerta, me aseguro que nadie me esté observando a lo lejos y entro rapidísimo. Aquellos afortunados a los que la situación les es ajena me calificarán de paranoica, pero puedo jurarles que estoy lejos de estarlo, no en el país que vivo.

Hoy venía en la última combi de regreso y desde que me subí sentí una mirada horrenda de un señor que venía afortunadamente sentado lejos de mí. Durante el camino no me quitó la mirada de encima. Desee que se bajara antes que yo. Luego revisé y se puso su mochila sobre el regazo, acto inocente para muchos, pero manera de encubrir para otros cuando traen una erección. Estoy loca, pensé; pero luego recordé que a las mujeres se nos enseña a no confiar en nuestra intuición. "Ay, ¿cómo crees que tu tío te va a ver así?", "Ay, no seas sangrona, saluda al señor, si es amigo de la familia". Y demás frases que muchas hemos escuchado.
Faltaba mucho para bajarme pero quise hacer una prueba, pagué mi pasaje e indiqué donde me bajaba. Acto seguido el señor pagó el suyo indicando que (qué coincidencia) se bajaba en el mismo lugar que yo. Y si ustedes viajan mucho en transporte público como lo indica el vivir en la CDMX y el no tener dinero (lol), saben que a veces sucede que uno llega a conocer a la gente que vive en los alrededores porque los topas seguido en el transporte. No era el caso con este señor, nunca lo había visto. Llegó la combi al lugar y dejé que se bajara primero, luego me acordé que mi intuición es chingona y que no me bajo. "Prefiero desconfiada y segura..." pensé. Así que me seguí hasta la base donde podía tomar otro camión que me dejara en la esquina de mi casa. Me bajé y esperé más de media hora. Claro que cerca de una tiendita, porque es más seguro para una. Quise tomar un camión pero ninguno pasaba. después de rendirme pensé en tomar un taxi, y cuando me voltee para buscar uno, me di cuenta que habían varios de sitio esperando. Ah, los mismos weyes que me hicieron los sonidos que uno le hace a los gatos para que se acerquen, cuando pasé a lado de ellos. Ni madres. Acabé pidiendo un pinche Uber para llegar a la vuelta de mi casa, porque caminar de noche NO ERA OPCIÓN. Pinches 35 pesos, eso cuesta mi seguridad.

Me acordé de pláticas tristísimas que tenía con mis compañeras de Multimedia, hace un año cuando nos tocaba salir casi diario a las 10 de la noche. Compartíamos tácticas. "Yo en cuanto me bajo del camión corro", decía una. "Yo aplico la de las llaves en mano, por cualquier cosa", decía otra. Con esta última concordé. Pensé entonces, WOW, si tan sólo tuviéramos el súperpoder de llegar seguras a nuestras casas SIEMPRE. Porque una piensa que exagera y de un momento a otro, nos volvemos parte de la estadística. Yo no sé a ustedes pero a mí me duele un chingo cada que leo el caso de una nueva desaparecida y el presentador de noticias se limita a decir "desapareció camino a casa". Porque sé que es una chica que tuvo que salir tarde, quizá por trabajo, quizá por escuela, quizá por diversión y se despidió de sus amigas quienes probablemente le pidieron que les avisara cuando llegara con bien a casa. Un mensaje que nunca llegó. ¿Y cuántos mensajes no llegan?

Un día leí algo que me dejó helada. Y fue porque jamás había reparado en ello. ¿Cuántas chicas lo último que escucharon antes de morir fueron palabras de odio? ¿Cuántas el último contacto que tuvieron con otro ser fue del asesino que las violó y las mató? Palabras y actos de odio que nos recuerdan el lugar que tomamos en esta sociedad, siempre debajo, siempre a un lado, siempre invisibles.

Y por eso estoy hasta la madre. NO ES JUSTO. No es justo que vivamos con miedo. Vivir así no es normal. ¿Qué solución debemos tomar? ¿Nos salimos de la universidad si no nos garantiza un turno matutino? ¿Aplicamos toque de queda? NO. La calle debiera ser un espacio segura para nosotras. Quisiera decir, seguro como nuestras casas, pero no puedo cuando Greta Perogordo fue violada EN SU PROPIA CASA POR SU PROPIO PADRE Eduardo Perogordo, desde los 6 años hasta los 17 que lo pudo denunciar. ¿O les digo que seguro como estar con sus amigos? Pero no puedo cuando a Carolina Samper la violaron en una fiesta, dos de sus amigos más cercanos: un amigo de la infancia que además era novio de su mejor amiga y el mejor amigo de uno de sus sobrinos. ¿Lo peor? Se enteró de todo un año después cuando vio en Facebook el video que habían grabado después de haberla violado. Bueno ya, seguras como en la UNAM. Ah pero luego me acuerdo de que a Gabriela la grabó bajo la falda un trabajador de la Fes Acatlán y no pasó nada, o que Espinoza Camacho sigue dando clases en la FCPyS aún con todas las denuncias de abuso y acoso en contra de él. ¿Entonces? Es que en ningún pinche lado estamos seguras, no mientras esto no cambie.

No mientras ustedes se proclamen en contra del acoso pero brinquen cuando Plaqueta lo denuncia. No mientras sigan riéndose y promoviendo chistes machistas que alimentan la pirámide de violencia mahcista. No mientras ignoren el problema y digan "a mí no me pasa, entonces no existe". Uy amixes, entonces como a ustedes no lxs acosan PUUUUM, el acoso ya no existe. ¿Qué más? Ustedes hoy comieron muy rico PUUUUM se acabó la hambruna en el mundo. Ustedes ganan bien en su trabajo PUUUUM se acabó la pobreza. Así de pendejxs se leen, se ven, se oyen.

Por mi parte no me queda más que reafirmarme hoy más que nunca como feminista, porque aunque les arda, si no pusiéramos el tema sobre la mesa ni se entera, total como a ustedes no les pasa. ¿Cuántos mensajes de "llegué bien" no llegan? ¿Cuántas no llegamos a casa? Estoy harta y lo que le sigue y me voy a morir intentando que esto cambie.

Ay amixes, Los Feminismos. (Porque este año aprendí que son LOS). Este mes reparé en todo lo que aprendí de un año para acá, de la marcha del año pasado (mi primer marcha) a la de mañana; y todo gracias a unxs compañeritxs de grupo.

Resulta que de proyecto de investigación se les ocurrió usar a "El Feminismo" porque así lo delimitaron ellos. Y cada clase que exponen sus avances me recuerdan tanto a mi cuando empezaba. Tampoco es que lleve tanto ni sea una eminencia en el tema, pero mis primeros pasos ya se ven cada vez más lejos y me siento más añeja cuando exponen planteamientos y errores en los que yo también caí. La primer clase que expusieron me puse un poco (obvio no fue un poco, me conocen) loca. No podía creer las conclusiones a las que habían llegado ni las opiniones que se vertían en el salón de clases cuando al finalizar su exposición al maestro se le ocurrió preguntar, ¿qué opinaban del feminismo? Aguanté un rato, aguanté mucho. Desde los "no hay que irse a los extremos, yo ni machista ni feminista" hasta los "yo creo que ya consiguieron muchas cosas y ahora sólo buscan privilegios tontos". (Chin, last time I checked, el disminuir los feminicidios no es un privilegio.) No sabía si hablar y dejar salir mi rant o mejor calmarme pero sin darme cuenta, hice mil caras todo el tiempo y el maestro terminó preguntándome mi opinión. ¿Qué les digo? Ya les han tocado mis sermones, mis letanías. Lo malo, salí muy pronto del clóset feminista en el que a veces tengo a mal recluirme. Lo feo, las miradas de quienes tienen como única fuente de información los memes de niños rata que versan sobre "feminazis". Lo bueno, las miradas de concordancia. Después de mi comentario aclarando ciertas aberraciones que se habían comentado sobre Los Feminismos, el maestro siguió preguntando a lo que un chico respondió: "Es que...como dice Ceci...yo no estoy muy informado del tema y prefiero no opinar de lo que no sé." Respiré con alivio. "No se vaya a enojar", añadió después.

Lo más hermoso sucedió días después cuando en una conbebencia grupal sacaron el tema de nuevo recordardo mi reacción en clase. Estaban ahí los integrantes del equipo y juro que pensé que iban a intentar cambiar el tema. Quizá mi comentario los incomodó o los hizo enojar. Para nada. Me pidieron si los podía apoyar y me preguntaron un par de cosas. Que repito, no soy una autoridad en el tema pero no tiene la misma perspectiva alguien que se inició hace un mes de alguien que ya lleva unos añitos en esto. Eso es lo que se debe buscar, esparcir los derechos humanos y las luchas con la misma intensidad con la que se habla de el tema que más les guste.

Una de las mayores satisfacciones de este año (y eso que apenas vamos en marzo) me las han dado tres amigos. Tres amigos que no le veían sentido a Los Feminismos y que en este año me han sorprendido con rollos como "yo entiendo que está mal" tal o cuál. Huesos durísimos de roer y que honestamente no pensé que me estuvieran pelando con atención cuando les hablaba de ciertos temas a la luz de los Feminismos. A ustedes mi eterna gratitud. Qué bonito ser parte de su proceso de deconstrucción y a quitarles de a poquito lo machitos. (Porque cada proceso es distinto.)

Me falta muchísimo por aprender y por leer pero les agradezco que acudan a mi cuando tienen dudas sobre alguno de estos temas. Muchas veces no lo voy a saber pero me ha servido para buscarle y seguir aprendiendo. Hoy me presento muy distinta a como me presenté la marcha pasada. Ya no se encuentra tan silvestre mi Feminismo. Ya no voy a repetir discursos de poder e ignorancia como sí lo hice el año pasado. LEER y no LER, me ayudó a entender la postura de mis compañeras separatistas, lesbofeministas, lesboterroristas, etc. Leer me hizo darme cuenta que es un derecho retomar espacios públicos, crear redes entre nosotras y por qué no, pedir la privacidad y comodidad que queramos. Leer me enteró de la importancia de mantener un Feminismo Interseccional. Leer me hizo respetar, ser más sororitaria y agradecer a todas mis compañeras feministas por todo lo que hacen cada día desde su trinchera.

A las escritoras, las blogueras, las vlogueras con v, las cineastas, las artistas, las filólogas, las abogadas, las TODAS. Esas que nos explican desde la literatura, desde el cine, desde el lenguaje, desde el arte dónde se encuentra explícito el sistema patriarcal. Esas a las que les vale que la gente esté chingando con que el lenguaje es lo de menos, ser objeto en la narrativa también y que es una pérdida de tiempo juzgar películas por el test de Bechdel. Gracias desde el fondo de mi corazón por no parar de enseñarnos.


Gracias también a todxs los que han sido parte de mi propio proceso de deconstrucción y que me han ayudado a ver y reconocer todo el machismo que aún hay en mí. Gracias a mis amiguitxs que me escuchan y ya aborrecen el término "feminazi". Gracias a todxs los que van a ir a marchar, las que van a parar. Y gracias por seguir aquí a pesar de las críticas, a pesar de la ignorancia a pesar de tanta gente que habla de esto sin saber. Gracias a quienes entienden que los derechos humanos NO SE VOTAN.

Les dejo una imagen divina, por aquello de quienes van a chingar mañana de que las feministas odiamos a los hombres, de que las separatistas son en realidad intolerantes. Le dejo este mensaje a mi yo un poco más ignorante del 2016.

 Estamos expuestos a muchísima producción de "cultura". Diario podemos esuchar una canción nueva, ver una película que no habíamos visto, conocer una obra de la que no habíamos escuchado, en fin es un consumir y consumir de productos que en cierto punto dejamos de digerir para sólo engullir. ¿Cómo lo paramos o en qué punto nos damos cuenta?

For instance, empezaré con las canciones de amor. Las canciones de amor que escuché en los 90's y principios del 2000 me pasaron a chingar. Si ustedes me leen desde su millenial asiento, sabrán de lo que hablo. Si no, de todas maneras procederé a elaborar. 
 Toda persona que me conoce sabe que mi ídola forever será Shakira. ¿Me quieren poner de buenas? Pongan Pies Descalzos a todo volumen y déjenlo tocar hasta acabarse. Mucha gente odia a Shakira con el poser argumento de "ya no es lo que era antes". Pues bueno amixes, yo no sé que creían que Shakira era antes pero no es como que antes cantara muy finas letras. Sí yo sé que hay mucha distancia de "Tu mordiste la manzana, y renunciaste al paraíso, y condenaste a una serpiente, siendo tú el que así lo quiso" a "Chiquito dame un pico chico en el hocico rico". Pero también Shakira se mamaba desde ese entonces en "No Creo" con su "No creo en Venus ni Marte, no creo en Carlos Marx. No creo en Jean Paul Sartre, no creo en Brian Weiss. Sólo creo en tu sonrisa azul y en tu mirada de cristal." Esta es la línea que más comezón me causa pero no es la única. Básicamente la canción habla sobre una mujer que cree ciegamente en su pareja, de manera dogmática. "No creo en mí todavía...sólo tú doblas mi razón y por eso a dónde tu quieras voy", pero sí canta en cada coro, que cree en su pareja.
 Así que de primer momento, vámonos calmando.

Shakira, con todo el dolor de mi corazón, me hizo pensar que era cúl y hasta deseable que te hicieran sufir y que el mundo se acabara por el wey en cuestión. Una vez declaró que escribió "Antología" los 17 años; y no es de extrañarse para nada. A los 17 todavía amas con ojos de Disney. Crees que tu "crush" no tiene defectos y estás enamorada de la idea que tienes de la persona y no de la persona en sí. Por supuesto que a los 17 años, para amar a alguien no vas a necesitar una razón, como dice su canción. Te gusta y ya. Pero cuántas veces no me pasó a los 17 que me gustaba un wey y cuando lo conocía descubría que era más entretenido hablarle a la pared. Sin embargo, hay algo que me caga más sobre esta canción, y es el hecho de sirve para reforzarle a las morritas quinceañeras, esta idea de "Todos están en contra de tu amor, son tú y él contra el mundo. Tus papás, amigos y demás no saben de lo que hablan. Él es lo mejor para ti". O, ¿ a qué les suena "Me enseñaste a decir mentiras piadosas, para poder verte a horas no adecuadas"?

Con todo, esa canción no me causa tanto problema como la de "Que me quedes tú". En la que prácticamente dice que el mundo se vaya a la mierda, pero que el wey no se vaya. "Que contaminen todo el agua del planeta o que renuncien los filantropos y sabios. Y que se muera hoy hasta el último poeta, pero que me quedes tú." (Igual y por eso diosito nos castigó y nos mandó los poetuits y los poemojis.) Y eso que ya era de Laundry Service. Shakira adentránonos al siglo XXI con rollos dependientes en el amorsss, bien ahí.
  Luego llegan los pendejos de La Oreja de Van Gogh a enseñarme a esperar como pendeja con la carita empapada que lleguen con rosas, mil rosas para mí. Con trabajos y tu morrx llega puntual, bañadx, perfumadx y listx para regalarte un tiempo bonito, pero ahhhh no, a mí me enseñaron que estx cabrón/a debe llegar además con unas putas rosas porque ya sabe que me encantan esas cosas. Porque en un diabólico momento, la sociedad me enseñó que ME ENCANTAN ESAS COSAS, que no importa si es muy tonto SOY así. Y obvio yo aprendí a ser así con ayuda de esa pinche canción y el millón de películas hollywoodenses que muestran que el amor sólo se demuestra con detalles. El detallito está lindo y todo pero nos quejamos de los estándares de belleza que nos imponen como mujeres y ellos sí que se chinguen con los estándares de "detallismo" que les dejamos caer como gordo en tobogan.

La cosa no se acaba ahí. Y eso que sólo me estoy llendo con el pop en español, porque don't even make me talk about my Riri, que todavía que se la habían madreado saca su "Nobody's Business" con nadie más ni nadie menos que Chris Brown. Así como diciéndole a todos, pues sí, me madrearon pero muy mi pedo si me gusta. Normalizando, en mi opinión, la violencia en la pareja. Y nos es la primera vez que lo hacía. ¿O qué ya no se acuerdan de la letra y video de "Love The Way You Lie".? Todo mal.

Además, si tuvieron papás ochenteros y setenteros les tocó chutarse mil canciones de doñas. Qué rollo me dan Amanda Miguel, Daniela Romo y compañía con sus mensajes de "pégame pero no me dejes". La ñora toda encabronada cantando "De mí enamórate" cuando relájese un chingo, ¿cómo está eso de "Desde que te vi mi identidad perdí"? (Y sí, ya sé que es de Juanga, pero hablo por muchos cuando digo que a nuestras madres ochenteras les pegaba con Daniela Romo). Luego los Pimpinela discutiendo que Esa le lave la ropa y demás cuando a la primera infidelidad lo debió mandar directito y sin escalas a la mierda. Porque en el imaginario ochentero mexicano, había cabida para el amor abnegado y para el soportar infidelidades todo el tiempo. Apenas y hay algunas canciones que tienen tintes de cordura. Qué alivio me causa "Así No te Amará Jamás" cuando dice "Tal vez yo deba respetarme y no rogarte más". Bueno, ya vamos entendiendo. Aunqué aún así, ¿qué acaso el y la mexicana promedio no saben amar sin sufrir?

Y por si las canciones se les hacen poco, dejen empiezo con las películas. Hace poco me encontré de nuevo con un artículo titulado "La princesa que más te gusta te dice el desorden mental que padeces" y sí, es tan pretencioso como el título lo sugiere. No era la primera vez que me encontraba con ese artículo, hace varios años lo había leído en tumblr en su idioma original; y aunque esta versión está más manoseada que cualquier frase de teléfono descompuesto, aún rescata la idea original. Y obvio, no está basado en un estudio serio, pero sirve para verlo a la luz de nuestro criterio. Mi princesa favorita desde siempre ha sido Bella. Jamás me gustó la vida provincial que Cancún me ofrecía (sorry, not sorry). Emocionarme y hacer filas enormes porque abrieron un boliche o una pista de hielo no era muy lo mío. Tampoco me encantaba querer salir en fin de semana para olvidarme de muchxs idiotas de mi escuela y encontrármelos en cualquiera de las 3 plazas existentes. Pero ahí no acaba mi drama. El artículo expresa lo siguiente de Bella:

"La Destructora. El ideal exacto de aquella mujer que, con dulzura, delicadeza, educación, pero sobre todo dedicación, puede transformar el temperamento del hombre a quien ella encuentra intrigante, aunque sumamente violento. No importa lo malo que sea, se aferra a la idea de que algo bueno puede resultar. Tu trastorno no permite que veas oportunidades en otro lado más que en ese destructivo al que pareces atada." 


La primera vez que lo leí, I called bullshit on it. Pero la verdad comenzó a calar más y más, hasta que me lo empecé a cuestionar. No sólo me encantan los hombres mamones sino que siempre me encuentro atraída a los enojones. Real me pica en el ego esta cuestión de "es mamón con todos menos conmigo". Y desde que tengo consciencia, siempre he sido de: ¿Qué veo? Un hombre antisocial, al que le caga toda la gente (como a mí) y que además es neurótico? Mmmmmm, ven a mí.


 ¿Al final qué es lo que me dejó todo? Muchas lagunas mentales sobre lo que realmente es el "amor", una "relación" y la "vida en pareja". Y es que es muy difícil vivir con sentido crítico todo el tiempo. Hay cosas que escuchamos y vemos , pero no sabemos a nivel inconsciente cómo las estamos percibiendo. ¿Cómo poder identificar todo el tiempo cuando hay algo que de verdad queremos, o cuando es algo que nos enseñaron que debíamos querer?

Y todo esto viene al caso para tocar la discusión del momento. La canción de "Cuatro Babys" de Maluma. Antes de que se monten en su pose, déjenme decirles que a mí sí me gusta el reggaetón. Y a veces no me gusta, me ENCANTA. ¿Y cómo no me va a gustar cuando en el 2008 todavía estaba en la secundaria, yendo a XV años donde lo único que sonaba era reggatón? Ya estábamos hasta condicionados a levantarnos a bailar en el momento en que ponían "Ven Baílalo" o "Pásame la Botella". 

Ahora se ha desatado una discusión porque muchas feministas exigen se retire la susodicha canción de Maluma. Hoy por primera vez alcancé a leer un artículo de Andrea Ocampo en el que opina lo contrario, porque supone que quitarla incentivará más que se escuche, entre otras razones que plantea. Y es que todo este asunto es más complicado de lo que parece.

La realidad es que en algún momento dejé de escuchar reggaetón porque sentí que las letras se ponían cada vez más densas y misóginas. Pero también existen canciones que por más horrendas que sean se me pegan y no hay acto humano que pueda realizar para detener este proceso. Últimamente el reggaetón ha tenido un boom de regreso y creo que en parte es porque las letras ya se han calmado de nuevo. Ya son bobadas que cantan sobre fiestas y ligue, pero ¿hasta dónde se pierde el límite entre lo correcto y lo obsceno?

Yo creo que la persona más inteligente del mundo podría escuchar reggaetón. La cuestión es saber que hay letras totalmente misóginas que identificamos, pero no debemos dejar que permeen en nuestro estilo de vida. Hasta la letra más terrible puede ser escuchada si se le expone a una persona con criterio. Además, mencionaba Andrea Ocampo, "¿Es tarea de la música educar sobre la sexualidad, sobre el feminismo, sobre cómo desear? ¿Es tarea de la música enseñar algo?" Quizá no, pero sí es tarea de los que la escuchamos, saber de dónde proviene esta música. Tal y como cuando leemos una novela e investigamos sobre su autor, nos podemos dar una idea de por qué pensaba lo que pensaba en su tiempo y contexto; también podemos investigar a los artistas que generan estas letras para saber qué cosas podemos esperar de ellos. Yo lo analizo desde el criterio personal, pero Andrea Ocampo lo ve desde la moral cuando dice:

"¿Qué autoridad tiene la moral feminista en el reggaetón? Ninguna: la moral (feminista o no) no tiene nada que ver con la música, la moral es personal. Y así como lo personal es político, la música también puede serlo cuando la leemos en su contexto real; no cuando se toma un índice y se le arranca de su subtexto original. Maluma tiene muchas cosas por aprender, sin duda, pero nosotrxs, lxs que escribimos y lxs que perreamos sus canciones también." 

Besides, es de muchxs sabido que Maluma "el hombre" y no "el personaje que canta reggaetón" es de hecho homosexual. Ni siquiera sabemos si la persona detrás del personaje suscribiría todas las ideas que canta.


Hace unos meses también hubo mucha polémica con el video de Gerardo Carrillo (un cantante de banda, creo) que incitaba al feminicidio. ¿Pero qué le podemos pedir a los cantantes de banda cuando muchos de ellos viven en el contexto que cantan? Me recuerda muchísimo al libro de 1984. (Ya sé, me quedé traumada, y aún no lo suelto.) Orwell hace mucho énfasis en que los miembros del partido (la clase más alta) son los que generan toda la música y películas para el proletariado, que es la clase más baja. "Para los proles, el duro trabajo físico, el cuidado del hogar y de los hijos, las mezquinas peleas entre vecinos, el cine, el fútbol, la cerveza y sobre todo, el juego llenaban su horizonte mental". Y es precisamente la discusión de Andrea quiere sostener en su artículo, hay música para todos los horizontes mentales. No le puedes pedir a un cantante de banda que hable sobre contextos que no ha vivido. Habla sobre amor, robarse a la novia, mentar madres a la gente con la que tiene bronca, etc. Tampoco le puedes pedir a un reggaetonero que te hable de otro estilo de vida que no sea coger y tomar. Y la canción de Maluma, que nos deja claro que está delimitada en el Trap va dirigida a un grupo específico de la población, que la va a recibir y entender dentro de su contexto, sobre el Trap indica:
 "No sólo habla de cómo un hombre eyacula en la boca de una mujer, sino que también de armas, revanchas, drogas, billetes, de cómo vas a desaparecer a otro que se adueñó de la calle o de quien simplemente habló mal de ti. Es música de matones o de quienes quieren parecerlo. El trap hereda hoy en día la cultura gangsta que antes radicaba en el rap, pero lo hace pasar por máquinas, le pone bling bling y le suma las antiguas tiraderas del reggaetón."
No le pidamos peras al olmo. ¿Qué esperaban de esa canción? Dejemos de pedirle sonatas a los reggaetoneros y Odas a los gruperos.

La invitación es a recibir todo lo que el mundo de la música, el cine y demás nos da con CRITERIO. No existen blancos y negros. Y no todo en el regaaetón es misógino. ¿Qué hay de estas canciones que hablan de mujeres empoderadas?
"Candy", que habla de una chica que vive su sexualidad libremente. O "Na De Na" (viejísima) que hablaba de una mujer que decía "NO" y su consentimiento era respetado. El reggaetón de hoy no se ha reivindicado, y sería demasiado pedirle que lo hiciera. Todavía nos encontramos con pendejadas como "El Picky Picky", que cantamos u odiamos por ser pegajosas, pero que no entendemos que habla de los pendejos del antro a quienes no te puedes quitar de encima y no entienden un "NO" como respuesta.

 Lo importante es que nos sigamos quejando. Cómo olvidar el rollo que hubo con "Blurred Lines" y la más que perfecta contestación de unas feministas con su video "Defined Lines".
Jamás desacreditaría la denuncia que hizo originalmente activista española Yolanda Domínguez en El Huffington Post, ni mucho menos la petición en Change.Org originada por Laura Pérez Sánches, porque hoy en día puedo decir que mi feminismo ha madurado y ahora entiendo mejor que no existe "El Feminismo" sino "Los Feminismos" y existen muchas maneras de percibir y de responder ante el machismo de la sociedad, pero puedo decir que comparto la opinión de quienes creen que censurar una cacnicón no resuelve el problema. Censurar una canción no sana el machismo de toda una sociedad enferma.

La invitación es a recibir todo lo que el mundo de la música, el cine y demás nos da con CRITERIO. No existen blancos y negros. Y no existen malos ni buenos, todo dependerá de cómo lo percibimos. Me despido no sin antes recordarles que usé a George Orwell en el mismo texto donde hablo sobre Shakira, Disney y Maluma, para todos ustedes posones high culture, que sé que tanto les arde.