Sexybebeca: La tragicomedia musical

 Estamos expuestos a muchísima producción de "cultura". Diario podemos esuchar una canción nueva, ver una película que no habíamos visto, conocer una obra de la que no habíamos escuchado, en fin es un consumir y consumir de productos que en cierto punto dejamos de digerir para sólo engullir. ¿Cómo lo paramos o en qué punto nos damos cuenta?

For instance, empezaré con las canciones de amor. Las canciones de amor que escuché en los 90's y principios del 2000 me pasaron a chingar. Si ustedes me leen desde su millenial asiento, sabrán de lo que hablo. Si no, de todas maneras procederé a elaborar. 
 Toda persona que me conoce sabe que mi ídola forever será Shakira. ¿Me quieren poner de buenas? Pongan Pies Descalzos a todo volumen y déjenlo tocar hasta acabarse. Mucha gente odia a Shakira con el poser argumento de "ya no es lo que era antes". Pues bueno amixes, yo no sé que creían que Shakira era antes pero no es como que antes cantara muy finas letras. Sí yo sé que hay mucha distancia de "Tu mordiste la manzana, y renunciaste al paraíso, y condenaste a una serpiente, siendo tú el que así lo quiso" a "Chiquito dame un pico chico en el hocico rico". Pero también Shakira se mamaba desde ese entonces en "No Creo" con su "No creo en Venus ni Marte, no creo en Carlos Marx. No creo en Jean Paul Sartre, no creo en Brian Weiss. Sólo creo en tu sonrisa azul y en tu mirada de cristal." Esta es la línea que más comezón me causa pero no es la única. Básicamente la canción habla sobre una mujer que cree ciegamente en su pareja, de manera dogmática. "No creo en mí todavía...sólo tú doblas mi razón y por eso a dónde tu quieras voy", pero sí canta en cada coro, que cree en su pareja.
 Así que de primer momento, vámonos calmando.

Shakira, con todo el dolor de mi corazón, me hizo pensar que era cúl y hasta deseable que te hicieran sufir y que el mundo se acabara por el wey en cuestión. Una vez declaró que escribió "Antología" los 17 años; y no es de extrañarse para nada. A los 17 todavía amas con ojos de Disney. Crees que tu "crush" no tiene defectos y estás enamorada de la idea que tienes de la persona y no de la persona en sí. Por supuesto que a los 17 años, para amar a alguien no vas a necesitar una razón, como dice su canción. Te gusta y ya. Pero cuántas veces no me pasó a los 17 que me gustaba un wey y cuando lo conocía descubría que era más entretenido hablarle a la pared. Sin embargo, hay algo que me caga más sobre esta canción, y es el hecho de sirve para reforzarle a las morritas quinceañeras, esta idea de "Todos están en contra de tu amor, son tú y él contra el mundo. Tus papás, amigos y demás no saben de lo que hablan. Él es lo mejor para ti". O, ¿ a qué les suena "Me enseñaste a decir mentiras piadosas, para poder verte a horas no adecuadas"?

Con todo, esa canción no me causa tanto problema como la de "Que me quedes tú". En la que prácticamente dice que el mundo se vaya a la mierda, pero que el wey no se vaya. "Que contaminen todo el agua del planeta o que renuncien los filantropos y sabios. Y que se muera hoy hasta el último poeta, pero que me quedes tú." (Igual y por eso diosito nos castigó y nos mandó los poetuits y los poemojis.) Y eso que ya era de Laundry Service. Shakira adentránonos al siglo XXI con rollos dependientes en el amorsss, bien ahí.
  Luego llegan los pendejos de La Oreja de Van Gogh a enseñarme a esperar como pendeja con la carita empapada que lleguen con rosas, mil rosas para mí. Con trabajos y tu morrx llega puntual, bañadx, perfumadx y listx para regalarte un tiempo bonito, pero ahhhh no, a mí me enseñaron que estx cabrón/a debe llegar además con unas putas rosas porque ya sabe que me encantan esas cosas. Porque en un diabólico momento, la sociedad me enseñó que ME ENCANTAN ESAS COSAS, que no importa si es muy tonto SOY así. Y obvio yo aprendí a ser así con ayuda de esa pinche canción y el millón de películas hollywoodenses que muestran que el amor sólo se demuestra con detalles. El detallito está lindo y todo pero nos quejamos de los estándares de belleza que nos imponen como mujeres y ellos sí que se chinguen con los estándares de "detallismo" que les dejamos caer como gordo en tobogan.

La cosa no se acaba ahí. Y eso que sólo me estoy llendo con el pop en español, porque don't even make me talk about my Riri, que todavía que se la habían madreado saca su "Nobody's Business" con nadie más ni nadie menos que Chris Brown. Así como diciéndole a todos, pues sí, me madrearon pero muy mi pedo si me gusta. Normalizando, en mi opinión, la violencia en la pareja. Y nos es la primera vez que lo hacía. ¿O qué ya no se acuerdan de la letra y video de "Love The Way You Lie".? Todo mal.

Además, si tuvieron papás ochenteros y setenteros les tocó chutarse mil canciones de doñas. Qué rollo me dan Amanda Miguel, Daniela Romo y compañía con sus mensajes de "pégame pero no me dejes". La ñora toda encabronada cantando "De mí enamórate" cuando relájese un chingo, ¿cómo está eso de "Desde que te vi mi identidad perdí"? (Y sí, ya sé que es de Juanga, pero hablo por muchos cuando digo que a nuestras madres ochenteras les pegaba con Daniela Romo). Luego los Pimpinela discutiendo que Esa le lave la ropa y demás cuando a la primera infidelidad lo debió mandar directito y sin escalas a la mierda. Porque en el imaginario ochentero mexicano, había cabida para el amor abnegado y para el soportar infidelidades todo el tiempo. Apenas y hay algunas canciones que tienen tintes de cordura. Qué alivio me causa "Así No te Amará Jamás" cuando dice "Tal vez yo deba respetarme y no rogarte más". Bueno, ya vamos entendiendo. Aunqué aún así, ¿qué acaso el y la mexicana promedio no saben amar sin sufrir?

Y por si las canciones se les hacen poco, dejen empiezo con las películas. Hace poco me encontré de nuevo con un artículo titulado "La princesa que más te gusta te dice el desorden mental que padeces" y sí, es tan pretencioso como el título lo sugiere. No era la primera vez que me encontraba con ese artículo, hace varios años lo había leído en tumblr en su idioma original; y aunque esta versión está más manoseada que cualquier frase de teléfono descompuesto, aún rescata la idea original. Y obvio, no está basado en un estudio serio, pero sirve para verlo a la luz de nuestro criterio. Mi princesa favorita desde siempre ha sido Bella. Jamás me gustó la vida provincial que Cancún me ofrecía (sorry, not sorry). Emocionarme y hacer filas enormes porque abrieron un boliche o una pista de hielo no era muy lo mío. Tampoco me encantaba querer salir en fin de semana para olvidarme de muchxs idiotas de mi escuela y encontrármelos en cualquiera de las 3 plazas existentes. Pero ahí no acaba mi drama. El artículo expresa lo siguiente de Bella:

"La Destructora. El ideal exacto de aquella mujer que, con dulzura, delicadeza, educación, pero sobre todo dedicación, puede transformar el temperamento del hombre a quien ella encuentra intrigante, aunque sumamente violento. No importa lo malo que sea, se aferra a la idea de que algo bueno puede resultar. Tu trastorno no permite que veas oportunidades en otro lado más que en ese destructivo al que pareces atada." 


La primera vez que lo leí, I called bullshit on it. Pero la verdad comenzó a calar más y más, hasta que me lo empecé a cuestionar. No sólo me encantan los hombres mamones sino que siempre me encuentro atraída a los enojones. Real me pica en el ego esta cuestión de "es mamón con todos menos conmigo". Y desde que tengo consciencia, siempre he sido de: ¿Qué veo? Un hombre antisocial, al que le caga toda la gente (como a mí) y que además es neurótico? Mmmmmm, ven a mí.


 ¿Al final qué es lo que me dejó todo? Muchas lagunas mentales sobre lo que realmente es el "amor", una "relación" y la "vida en pareja". Y es que es muy difícil vivir con sentido crítico todo el tiempo. Hay cosas que escuchamos y vemos , pero no sabemos a nivel inconsciente cómo las estamos percibiendo. ¿Cómo poder identificar todo el tiempo cuando hay algo que de verdad queremos, o cuando es algo que nos enseñaron que debíamos querer?

Y todo esto viene al caso para tocar la discusión del momento. La canción de "Cuatro Babys" de Maluma. Antes de que se monten en su pose, déjenme decirles que a mí sí me gusta el reggaetón. Y a veces no me gusta, me ENCANTA. ¿Y cómo no me va a gustar cuando en el 2008 todavía estaba en la secundaria, yendo a XV años donde lo único que sonaba era reggatón? Ya estábamos hasta condicionados a levantarnos a bailar en el momento en que ponían "Ven Baílalo" o "Pásame la Botella". 

Ahora se ha desatado una discusión porque muchas feministas exigen se retire la susodicha canción de Maluma. Hoy por primera vez alcancé a leer un artículo de Andrea Ocampo en el que opina lo contrario, porque supone que quitarla incentivará más que se escuche, entre otras razones que plantea. Y es que todo este asunto es más complicado de lo que parece.

La realidad es que en algún momento dejé de escuchar reggaetón porque sentí que las letras se ponían cada vez más densas y misóginas. Pero también existen canciones que por más horrendas que sean se me pegan y no hay acto humano que pueda realizar para detener este proceso. Últimamente el reggaetón ha tenido un boom de regreso y creo que en parte es porque las letras ya se han calmado de nuevo. Ya son bobadas que cantan sobre fiestas y ligue, pero ¿hasta dónde se pierde el límite entre lo correcto y lo obsceno?

Yo creo que la persona más inteligente del mundo podría escuchar reggaetón. La cuestión es saber que hay letras totalmente misóginas que identificamos, pero no debemos dejar que permeen en nuestro estilo de vida. Hasta la letra más terrible puede ser escuchada si se le expone a una persona con criterio. Además, mencionaba Andrea Ocampo, "¿Es tarea de la música educar sobre la sexualidad, sobre el feminismo, sobre cómo desear? ¿Es tarea de la música enseñar algo?" Quizá no, pero sí es tarea de los que la escuchamos, saber de dónde proviene esta música. Tal y como cuando leemos una novela e investigamos sobre su autor, nos podemos dar una idea de por qué pensaba lo que pensaba en su tiempo y contexto; también podemos investigar a los artistas que generan estas letras para saber qué cosas podemos esperar de ellos. Yo lo analizo desde el criterio personal, pero Andrea Ocampo lo ve desde la moral cuando dice:

"¿Qué autoridad tiene la moral feminista en el reggaetón? Ninguna: la moral (feminista o no) no tiene nada que ver con la música, la moral es personal. Y así como lo personal es político, la música también puede serlo cuando la leemos en su contexto real; no cuando se toma un índice y se le arranca de su subtexto original. Maluma tiene muchas cosas por aprender, sin duda, pero nosotrxs, lxs que escribimos y lxs que perreamos sus canciones también." 

Besides, es de muchxs sabido que Maluma "el hombre" y no "el personaje que canta reggaetón" es de hecho homosexual. Ni siquiera sabemos si la persona detrás del personaje suscribiría todas las ideas que canta.


Hace unos meses también hubo mucha polémica con el video de Gerardo Carrillo (un cantante de banda, creo) que incitaba al feminicidio. ¿Pero qué le podemos pedir a los cantantes de banda cuando muchos de ellos viven en el contexto que cantan? Me recuerda muchísimo al libro de 1984. (Ya sé, me quedé traumada, y aún no lo suelto.) Orwell hace mucho énfasis en que los miembros del partido (la clase más alta) son los que generan toda la música y películas para el proletariado, que es la clase más baja. "Para los proles, el duro trabajo físico, el cuidado del hogar y de los hijos, las mezquinas peleas entre vecinos, el cine, el fútbol, la cerveza y sobre todo, el juego llenaban su horizonte mental". Y es precisamente la discusión de Andrea quiere sostener en su artículo, hay música para todos los horizontes mentales. No le puedes pedir a un cantante de banda que hable sobre contextos que no ha vivido. Habla sobre amor, robarse a la novia, mentar madres a la gente con la que tiene bronca, etc. Tampoco le puedes pedir a un reggaetonero que te hable de otro estilo de vida que no sea coger y tomar. Y la canción de Maluma, que nos deja claro que está delimitada en el Trap va dirigida a un grupo específico de la población, que la va a recibir y entender dentro de su contexto, sobre el Trap indica:
 "No sólo habla de cómo un hombre eyacula en la boca de una mujer, sino que también de armas, revanchas, drogas, billetes, de cómo vas a desaparecer a otro que se adueñó de la calle o de quien simplemente habló mal de ti. Es música de matones o de quienes quieren parecerlo. El trap hereda hoy en día la cultura gangsta que antes radicaba en el rap, pero lo hace pasar por máquinas, le pone bling bling y le suma las antiguas tiraderas del reggaetón."
No le pidamos peras al olmo. ¿Qué esperaban de esa canción? Dejemos de pedirle sonatas a los reggaetoneros y Odas a los gruperos.

La invitación es a recibir todo lo que el mundo de la música, el cine y demás nos da con CRITERIO. No existen blancos y negros. Y no todo en el regaaetón es misógino. ¿Qué hay de estas canciones que hablan de mujeres empoderadas?
"Candy", que habla de una chica que vive su sexualidad libremente. O "Na De Na" (viejísima) que hablaba de una mujer que decía "NO" y su consentimiento era respetado. El reggaetón de hoy no se ha reivindicado, y sería demasiado pedirle que lo hiciera. Todavía nos encontramos con pendejadas como "El Picky Picky", que cantamos u odiamos por ser pegajosas, pero que no entendemos que habla de los pendejos del antro a quienes no te puedes quitar de encima y no entienden un "NO" como respuesta.

 Lo importante es que nos sigamos quejando. Cómo olvidar el rollo que hubo con "Blurred Lines" y la más que perfecta contestación de unas feministas con su video "Defined Lines".
Jamás desacreditaría la denuncia que hizo originalmente activista española Yolanda Domínguez en El Huffington Post, ni mucho menos la petición en Change.Org originada por Laura Pérez Sánches, porque hoy en día puedo decir que mi feminismo ha madurado y ahora entiendo mejor que no existe "El Feminismo" sino "Los Feminismos" y existen muchas maneras de percibir y de responder ante el machismo de la sociedad, pero puedo decir que comparto la opinión de quienes creen que censurar una cacnicón no resuelve el problema. Censurar una canción no sana el machismo de toda una sociedad enferma.

La invitación es a recibir todo lo que el mundo de la música, el cine y demás nos da con CRITERIO. No existen blancos y negros. Y no existen malos ni buenos, todo dependerá de cómo lo percibimos. Me despido no sin antes recordarles que usé a George Orwell en el mismo texto donde hablo sobre Shakira, Disney y Maluma, para todos ustedes posones high culture, que sé que tanto les arde.

Cuando estás deprimido, cuando algo te duele tanto que te cala hasta las entrañas, cuando sientes una tristeza que te pesa todos los días al despertar; siempre hay alguien que lo nota. Y si no lo nota, lo supone. Y ese no es el problema, el problema son las personas que creen tener las palabras de aliento necesarias; pero que fuera de ayudarte empeoran todo.

Cuando un ser amado muere, hay una etapa del duelo que se vive con mucho coraje. Sientes mucho enojo por la situación y por no poder cambiar ni hacer nada para que lo ocurrido cambie. Un par de intelectualoides a lo largo de esta etapa se han acercado para rociarme con sus mejores frases sobre la muerte. Mis favoritas para odiar han sido: "La muerte es el proceso más democrático porque le ocurre a todos", y "La vida es justa porque es injusta para todos."

Debo admitir que en algún punto y por breves momentos me hicieron sentido. Pensé, "sí, todos han vivido la muerte de un ser querido". Pero no es lo mismo. Hay de pérdidas a pérdidas y de dolores a dolores. No es lo mismo perder a un tío lejano que nunca veías y del cuál ni te acordabas bien que perder al amor de tu vida.

Y nunca antes había encontrado mejor manera de explicarlo, hasta ayer. En mis andares por la pobreza, me subí a una "combi". La muy maldita tenía el techo más bajo del mundo; tanto que hasta yo que mido metro y medio lo encontraba muy bajito. Para acabarla de chingar, al dueño se le había ocurrido instalar, en las estructuras de metal, unos leds que sólo él sabe si funcionan de noche.

El punto es que no había mexicano, por chaparrito que fuese, que se pudiera subir sin pegarse en la cabeza. Además de todo, ardía un chingo, porque la varilla de leds, que era de un plástico duro, te raspaba el cuero cabelludo y te dejaba con la sensación de estarte tocando la cabeza para asegurarte que no te estaba sangrando.

Y como en todo, hay muchos tipos de personas. Habemos las que nos pegamos y hacemos como que no nos dimos cuenta o ni nos dolió. Hay las que sólo se soban; e incluso hubo una viejita que hasta externó su queja con todos los demás pasajeros.

Por supuesto no fui la última en subir. Despupes de mí, varios lo hicieron. Y no hubo ninguno que no se pegara. Avanzaba más la combi y subían nuevas víctimas. Nadie les decía nada, incluyéndome. Y con cada persona que se subía, podía advertir el golpe que les tocaba. Pero esa fue precisamente la cuestión. No sentía nada al verlos. Quizá algo de empatía, pero nada más. No me daba gusto verlos lastimándose; ni me regresaba la tranquilidad a mi alma, el saber que ellos estaban pasando por lo mismo que yo.

Y eso es lo mismo que sucede en un proceso de duelo o de depresión. De nada sirve el saber que a diario se mueren personas. Menos sirve el saber que le suceden injusticias a toda la gente de todo el mundo. No me ocasiona ningún tipo de placer ni redención emocional el enterarme que hay personas viviendo lo mismo que yo. Por que mi dolor es mío. Yo lo estoy sintiendo. Y el que le pase a los demás no me quita ni reduce mi dolor. En todo caso, me deprime más el saber que nadie está exento de ese dolor o de esa tristeza.

Cuando recién ocurrió, hubieron muchas personas que me decían "No sé qué decirte, pero estoy contigo." Y hoy entiendo que fueron las más asertivas. No hay palabra ni poder humano que te pueda quitar un dolor o liberarte de los pesos que estás sintiendo. Eres sólo tú quien con mucho trabajo y cocowash te puedes ir removiendo telarañas y sanando heridas.

Nunca presionen a una persona para que sane más rápido. Para que "deje la depre y salga a divertirse"; porque jamás van a poder estar en su cabeza y sentir lo que sintió o lo que está sintiendo.

Me despido no sin antes solicitarles como siempre, dos pesitos de madre y ahora, en este caso, de empatía. Nunca olviden que lo que menos necesita una persona en duelo son frases baratas de facebook. Gracias bai.

A los 13 una amiga de mi mamá la invitó a un proyecto interesante. Era una casa hogar dirigida por monjas, con mucho trabajo y a decir verdad, escasos recursos. Mi mamá se emocionó mucho y me lo contagió. Muy pronto nos encontramos preparando ropa y juguetes para poder llevarlos.

Tuvimos unas breves visitas en las que solamente llevábamos cosas para los niños. Me impresionó enterarme de lo corta que estaba mi visión sobre las carencias de otros niños de mi edad y más pequeños. La mayoría no tenía zapatos, algo que a esa edad yo daba por sentado. Los pocos que tenían zapatos, estaban rotos y sucios, aunque eso no les impedía correr ni jugar. ¿Cómo habían llegado tantos niños a una casa hogar? Me invadió una tristeza enorme cuando comencé a conocer sus historias, venían de familias con muchos problemas, y un par de ellos eran hermanitos. Era imposible ir y no querer involucrarte en sus vidas, hacer algo para que estuvieran mejor.

Intentamos buscar ayuda para ellos afuera; a pesar de que muchas amigas de mi mamá se fueron sumando, no contábamos con los recursos suficientes para poder ayudarlos a todos. Se me ocurrió sugerir que pidiera ayuda con uno de los "religiosos" de mi secundaria. Un joven que era algo así como maestro de Valores ocasionalmente, ayudante en las misas y quién sabe qué otros cargos académicos tenía. Pedíamos peras al olmo. Nuestra intención era que mi escuela se sumara al proyecto como uno más de los esfuerzos; pero pareció ser que tenían más interés en presumir la ayuda (que todavía no sucedía) que en ayudar en sí. El vocero aquél dejó claro que la única manera en que la escuela se podía involucrar era que fueran el único esfuerzo que apoyara la causa. Es decir, teníamos que decirle a las monjas que dejaran de recibir ayuda de donadores externos y altruistas porque mi escuela, aparentemente, quería ayudar y hacer circo de ello. Mi mamá lo mandó poco más que a la mierda y nos fuimos.

Surgió entonces la idea de organizarles una fiesta, una especie de evento donde invitáramos a más personas a llevar tanto víveres, productos de higiene, ropa, zapatos y juguetes. En este evento los donadores podrían ir a entregar su ayuda personalmente y jugar y convivir en dinámicas con los niños.

Recuerdo con mucho cariño lo que yo regalé. Tenía una bolsa de crayolas color rosa fluorescente con una cara de Minnie estampada en el frente. La tenía desde el kinder y guardaba todas las crayolas que me iban comprando. Una vez incluso, en el afán de coseguir la colección perfecta cometí un delito a los 4 años. En el kinder tenían canastotas con trocitos de crayolas de todos tipos, marcas y colores. La mayoría de los niños eran muy descuidados y rompían sobre lo ya roto. Yo era muy obsesiva desde entonces y trataba de no romperlas ni perderlas. Mi favorita era un pequeño trocito de crayola color rosa fosforescente, como mi bolsa. Cada vez que sacaban las canastas, me apresuraba a encontrar ese pedacito y guardarlo siempre para que ningún bobo compañerito lo fuera a romper o perder. En una ocasión le conté a mi mamá del color y tratamos de buscarlo en muchas marcas, aunque sin éxito. Cuando me enteré que me iban a cambiar de escuela para el último año de kinder me entró una angustia terrible porque no volvería a ver esa crayolita, así que en un impulso criminal, me la robé. Sólo lo confesé muchos años después para aguantarme el regaño de mi mamá porque "robar no estaba bien a ninguna escala." En fin, decidí que quizá los niños podían apreciar mi más grande tesoro, mi estuche de crayolas. Saqué muchas copias de libros para colorear y el día del evento reuní a los más pequeños en la mesa de su comedor para colorear.

Las monjas iban trayendo más y más niños. Yo les mostraba todos los dibujos conforme iban llegando para que escogieran los que querían colorear. Ya casi habían terminado todos cuando una de las monjas llevó a una niña más que se sento muy a regañadientes. Me extrañó un poco la situación pero hice mi sentimiento a un lado para acercarme a incluirla en la actividad. Cuando me acerqué ni siquiera me miró. Seguí. Comencé a explicarle que podía escoger un dibujo y tomar todas las crayolas que quisiera para colorearlo. Ya no era una bebé. Tenía unos 9 años, pero no parecía que no se integrara porque no le gustaba colorear. Tenía que ayudar a los otros niños así que le dejé un par de dibujos y me alejé para darle un poco de espacio. Esperé un rato pero nada cambió. Seguía sentada, porque al parecer obedecía la instrucción que la monja le había dado; pero no se le veía ninguna intención de colorear, convivir o voltearme a ver siquiera. Me esperé a que acabaran todos y me acerqué. Hice uso de mi mayor habilidad y le hablé sin parar. Aunque no me mirara, aunque no contestara, aunque no mostrara interés. Después de 5 minutos de ver que no me iba a rendir, comenzó a ver las hojas con los dibujos y escogió uno. Coloreó y me dejó que siguiera hablando. Poco a poco le empecé a hacer preguntas breves, su nombre, edad, qué cosas le gustaban hacer, con quiénes jugaba más. Terminó su dibujo y se quedó sentada conmigo en la mesa. Al poco rato me quiso dar un recorrido por la casa y yo estaba muy emocionada de que por fin se estaba soltando a hablar.
En un giro inesperado de eventos me tomó de la mano y así seguimos el recorrido juntas. Ya me sostenía la mirada y un par de veces me sonrió. Platicamos por horas en las que traté de descubrir el porqué de su actitud al principio del día. Le dio vueltas al asunto para no contestarme hasta que finalmente cedió. No le gustaba que fueran extraños a su casa. Siempre habían ido, me dijo, pero cada vez eran personas diferentes. Venían, jugaban, convivían, se iban y ya no regresaban. Entendí. Por siempre había tenido yo también problemas con el abandono pero mi mente nunca alcanzaría a vislumbrar la intensidad con la que este sentimiento estaba enraizado en esta niña, en estos niños. Por fin nos acercamos con los otros niños y jugamos el resto de la tarde, se veía cómoda y feliz. Constantemente me volteaba a ver para asegurarse que la estaba viendo jugar y divertirse, como buscando cierta aprobación de mi parte; yo sólo le sonreía. Una de las monjas le dijo a mi mamá que era todo un logro que yo me "hubiera ganado" a esa niña, que difícilmente se le acerca a los extraños y que además pocas veces juega con todos los niños como lo estaba haciendo ese día.

Al final del día, cuando supo que me iba, corrió a abrazarme. Se me hizo un nudote en la garganta. Me hizo una seña para que me agachara y me pudiera decir algo al oído. Me preguntó si iba a volver, o si ya no nos íbamos a ver. Si iba a "hacerle como los demás". La abracé de regreso y le dije que no. Bueno, se lo prometí. No era la primera vez que iba a la casa hogar y estaba segura que no sería la última. Nos acompañó con la monja hasta la puerta y nos vio irnos mientras yo lloraba como ridícula en el carro, y así todo el camino de regreso a mi casa.

Pero la vida es culera. Mi mamá y sus amigas comenzaron a descubrir anomalías en la administración de las monjas y entre que averiguaban que todo estuviera en orden, dejamos de ir. El tiempo siguió pasando y no dejó que yo volviera a ir jamás. Hasta la fecha me duele mucho. Me duele haberle prometido algo que en ese momento yo vi tan posible y seguro. De haber sabido que no volvería le hubiera dicho la verdad. No me hubiera gustado lastimarla con algo así porque sé como puede doler. Pero al final hoy sé que fallé, que fui como todos esos que le hicieron lo mismo antes que yo. Pero yo fui peor, yo prometí no hacerlo. Y después de tantas olas de mierda que me ha traído esta vida entiendo que pocas veces se puede cumplir una promesa. Yo puedo tener toda la intención de hacerlo pero a veces la vida no me va a dejar. Ni siquiera podía prometerle volver al siguiente día porque nada me aseguraba que esa noche más tarde, podía morir y ella nunca llegaría a saberlo. ¿Mi muerte me eximiría de la promesa, o aún así estaría incumpliendo? Hoy reconozco cuan pequeña soy, cuan poco poder tengo sobre la vida, porque ni siquiera puedo decir "la mía". Dicen que nunca prometas nada cuando estés feliz pero si hoy pudieran tomar un consejo mío les diría que nunca prometan nada. No por falta de compromiso, no por miedo a comprometerse, ni mucho menos porque no tengan ganas de cumplirlo. No prometan nada porque no tenemos nada seguro, ni hoy ni mañana. Hoy estoy aquí escribiendo y mañana ya no. Hoy puedo querer estar siempre en tu vida pero mañana pasa algo que me hace darme cuenta que tu vida no guardaba un lugar para mí. Hoy quieres estar en mi vida pero mañana ya no despiertas. Y la promesa se queda ahí, doliéndo para ambos. Doliéndole a quien se queda y a quien se va. Perdón por nunca volver, perdón por sentirme tan grande, perdón por no saber.

Perdonarán ustedes que se me salga lo millenial. Pero a los 5 años esto era todo lo que escuchaba. No les spoilearé la novela, por aquello de que sean amantes de Blim (ay ajá) pero Daniela Luján y su mejor amiga eran las más cercanas ever; y recuerdo de muy chiquita haber deseado una amistad así.

Estos últimos días he escuchado con mucho espanto pero también empatía, historias de terror de "amistades" que acabaron mal. Y digo empatía porque si me conocen sabrán que soy la reina de las amistades de terror. Una miradita a mi TL y podrán ver que en la actualidad he consolidado al menos un par de amistades fuertes y duraderas. Las más fuertes, de más de 10 años de historias. Pero no todo ha sido color de rosa; como todos, la he cagado para escoger mis amistades. Esto sumado a mi actitud de "go big or go home" me ha hecho aprender muchas cosas "a punta de madrazos" pero aquí andamos.

Y creo que el problema es que nadie nos explica cuando somos pequeños en qué consiste la amistad. Aprendemos por experiencia que amigo es un compañero de juegos o la primer persona que conocemos al entrar al kinder. Y nos quedamos con esta idea y la llevamos a todas partes. De repente ya tenemos pinches veinte años y el compañero de juegos ahora es el compañero de pedas y consideramos amigo a la primer persona que conocemos en el trabajo o la escuela. MMMMM GRAVE ERROR.



Una amistad no se encuentra de la noche a la mañana y no aparece por arte de magia. Para ello utilizaré una analogía de chavita playera provinciana, como lo fui alguna vez. Cuando vas a la playa y te paras a la orilla del mar ves un chingo de conchitas, pero cuando por fin metes la mano en la arena, te encuentras con que muchas estan rotas, otras traen cangrejos y algunas más eran simples piedras. Después de varias veces de repetir el mismo proceso, puede que se encuentren una muy bonita, una que esté completa y que les guste, esa es la indicada. Así de pinche difícil es encontrar una verdadera amistad. Mil veces nos vamos a ir con la finta de que una persona nos quiere, nos es fiel y solidaria, para al final darnos cuenta que hay muchos que exhalan promesas de amistad cuando en el fondo nos traen un coraje de la chingada. Y esta fineeee, amigos. Somos humanos y somos corruptibles. Nosotros no somos los amigos perfectos y también la cagamos; pero la amistad tiene que ir más allá de tu basura mental porque supuestamente quieres a la otra persona.

Una amistad real sobrepasa tus celos, envidias, tus intereses personales y hasta si la otra persona te peló o no. Dime qué dice la gente de ti cuando habla mal de ti, y te diré qué herida le tocaste, qué llaga le abriste, qué inseguridad le despertaste. Algunos tocan tu vida y salen hablando pestes de ti porque nunca los pelaste, otras no pudieron con su envidia o se cansaron de la competencia tan cabrona que traían contigo y en la que tú nunca participaste. Todo esta bien. De momento no, claro que no. Duele y duele un chingo. Duele que una persona con la que compartiste tanto y a la que le confiaste todo, de repente resulta que ya no te quiere, o peor, que nunca te quiso y que tanto tiempo invertido fue en vano. Pero les diré que ni tanto. Todo te va formando. De tantos tropezones aprendes a ver por dónde caminas y con quién. Te nace la intuición casi por cuestión de supervivencia y adaptación y aprendes a entender quién sí y quién no. Quién es tu "amigo" de ahorita y que mañana ya no. Quiénes son amigos de peda y quienes siempre se van a quedar. A quién le puedes confiar tus secretos y a quienes sólo los buenos días.

Y que todo es para bien. Que quien se sale de tu vida les hace un favor a los dos. A ti te depura de una mala vibra, y esa persona puede vivir en paz sin odiar tu presencia, sin evidiarte de lejos, sin desearte lo peor. (A no ser que intensee y años después siga hablando de ti a la menor provocación, al primo de un amigo le ha pasado.)

Aprendamos a desapegarnos de quien no nos merece y a abrazar a quienes se quedan por amor. Abracemos a quienes sin pedirlo sabemos que SIEMPRE están, que se quedan. Amemos a quienes nos aman y NO le dediquemos energía, ni tiempo ni pensamientos a quienes nos detestan.

Abrazos sinceros a todos quienes han vivido una decepción amistosa, a todos esos que les duele más perder un "amigo" que una pareja. Secreto de corazón: si se fue de tu vida, realmente no era tu amigo, o su tiempo a tu lado terminó, ya habían aprendido lo que tenían que aprender de cada quien. Abrazos todavía más fuertes a quienes están pasando por una decepción amistosa, no se preocupen, una muy chida les espera. Y sobre todo, mucho amor y la dedicación de este post a mis amigazas del alma que contra viento y marea siguen aquí, a pesar de todo, amándome siempre con todo y mi carácter de la chingada; apapachándome cuando lo necesito y regañándome cuando lo merezco, lo son todo, ustedes saben quiénes son.

Hoy asistí al foro Voces contra el Acoso, organizado por el programa "Cuerpos que Importan" de la Universidad Autónoma Metropolitana Xochimilco, mi nueva casa de estudios. Y como amante de estos temas, estaba más que emocionada por saber que la UAM estableciera este foro como una actividad para los alumnos de nuevo ingreso. Qué mejor manera de atacar la violencia de género que con educación e información de manera preventiva. Y como dijeran mis señoras ochenteras favoritas: "Todo iba bien querido diario, hasta que..." comenzaron a opinar a tropezones. TRAAAAAAAS. EL HORROR.

Por supuesto que no todo es basheo pero debo visibilizar aquellas opiniones de miedo. Uno de los chicos (no es broma) promocionó un evento de Slam Poetry en Punto Gozadera, con el argumento de que "es un espacio seguro para las mujeres, allá no hay feminazis de esas de muerte al patriarcado opresor jajaja". Ojalá vertiera ese comentario con las compañeras de Punto Gozadera, sólo para ver qué pasa (jajaja). Generé 10 onzas de bilis cuando usó su palabra favorita "feminazi" pero comencé a ahogarme en líquido biliar cuando noté que a la mayoría del auditorio le causó mucha risilla el comentario. Y no amixes, no quiero subestimarlos porque también he de admitir que desafortunadamente el auditorio no estaba lleno, pero no me chinguen. Pooooooor supuesto no me pude quedar callada cuando en mi participación comenté que al parecer NOS hacían falta unas buenas clases de género, e hice hincapié en que las bromitas machistas son la base de una pirámide de violencia. Y lo sostengo. Creemos que esas bromitas son verdaderamente inocentes pero "bajita la mano" normalizamos el machismo.

Pero las participaciones de terror no terminaron ahí. Un chico contó la triste historia de su "pobre tío" al que una "mala mujer" intentó extorsionar en el metro, silbato de Mancera en mano diciendo: "Si no me das tu cartera, te armo un escándalo." Porque claaaaaaaaaaaaaaaaaro, en México donde denunciar el acoso sexual en el metro tarda 36 horas, todo para que el acosador salga impune y una amedentrada por nuestro bello poder judicial, es obvio que una mujer recurriría a esa fascinante táctica. La aprobación de muchos machitos y machitas de la sala no se hizo esperar, como tampoco los comentarios de la gran violencia a la que "tambiéeeeen" están expuestos los hombres. Y amixes, OJOOOOOO, don't get me wrong. La violencia hacia los hombres existe, claro, pero como bien lo apuntó una panelista, la mayor parte de la violencia hacia los hombres es ejercida por los mismos hombres. ¿Y qué creen? Aquella parte que es ejercida por mujeres no se denuncia por el mismo Machismo que les grita a los hombres: "¿Cómo que te pegó una mujeeeeeer?"

Estaba a dos de un paro cuando un alma caritativa en el fondo del auditorio se levantó para iluminar y opinar. De su boca salieron bellos susurros de sabiduría (let it be reference):
"Compañeros, yo quiero hacer una invitación a los hombres presentes a que por favor tomemos conciencia. Dejémos ya esta actitud de víctimas porque si bien es cierto que existe la violencia hacia los hombres, no es comparable con la violencia a la que están expuestas las mujeres. Si yo camino por la noche en la calle, mi mayor preocupación puede ser un asalto; pero si mi hermana lo hace, bien le va si sólo la asaltan, la violan, la matan y la van a tirar a no sé dónde." YEEEEEEEEES, "por fin un comentario atinado" pensé, pero se me había olvidado que estaba en México donde nos encanta seguir viviendo en el chiquero del Machismo. De la nada, se empezaron a levantar un chingo de manos de todas partes, alrededor de 4 hombres y 2 mujeres opinando lo mismo. Que el comentario de ese compañero era OFENSIVO, MACHISTA y por demás HORRIBLE.




KHAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA? Que si los hombres también eran violentados, que si malas mujeres no tenemos corazón...bueeeeeno, regresamos al punto de inicio y la ignorancia avanzó incontables casillas. RE-AL el único comentario equitativo hasta ese momento y fue tremendamente abucheado. Más me confirmaron que necesitamos unas buenas clases de género. La velada terminó agridulce, aderezada por el comentario de mi novio feminista que ante la sarta de estupideces hizo lo que pudo para suscribir el comentario del único chico coherente de la sala, argumentando la obviedad que tantos no pudieron entender "Sumarse a una causa, no invisibiliza otra." Hablar de violencia hacia las mujeres no invisibiliza la violencia hacia los hombres. TANTO COMO APRENDER LOS NÚMEROS NO DEFINE QUE NO PRENDAS EL ALFABETO. Pero bueno, ahora entendí por qué les pica tanto la cola cuando escuchan "Feminismo". Les sudan las manos y se les sonrojan sus privilegios. Qué arrepentida estoy de aquellas veces en las que con extrañeza leí el comentario de una chica feminista que decía que no deberíamos venderle el Feminismo a los machos, mostrándoles los privilegios que ellos ganarían. Por mencionar unos bobos, no ser juzgados por ser stay-at-home dads, mostrar sus sentimientos libremente, etc.; porque quizá no tenga sentido invitar a una lucha por la equidad a quien le molesta un movimiento que a todas vistas beneficie a las mujeres. O sea, a huevo necesita ver qué beneficios le trae o no se suma. Qué poco sentido de la otredad, y por qué no, QUÉ POCOS HUEVOS.

Pero en fin, quiero creer que la UAMX siendo la casa de la maestría de Estudios de la Mujer y siendo siempre un parteaguas de la educación de género en universidades, no haya tomado a la ligera lo que ocurrió hoy en el foro. Que más que satanizar a los y las machistas y activar su escudo protector (como yo sí hice), vislumbren toooooodo el camino que nos falta por seguir educando(nos) en temas de género porque evidentemente traemos más machismo en la sangre que autonomía. Por mi parte como humana que soy, ya vi a quienes hacerles el fuchi (jiji #nociertosicierto) y a quiénes mejor saludar de lejitos. Pero me sirvió sobre todo para reafirmarme que estos temas no pasaran de moda mientras sigan siendo NECESARIOS y que si estoy destinada a explicar el resto de mi vida que 1+1=2 como Machismo no es igual a Feminismo, then so be it. #BRINGITONMACHITXS

En los primeros días de primaria hice migas con un grupito de niñas del primero "C". Éramos alrededor de 15 niñitas prácticamente nuevas en esta escuela católica. Éramos tantas que mientras la mayoría de los grupitos convencionales cabían y podían comer en las mesitas, nosotras nos teníamos que ir al forito de la primaria para tener suficiente espacio.

Todo era risas y diversión hasta que un día vi mucho cuchicheo entre mis nuevas "miguis" antes de salir al recreo. Cuando llegamos al forito vi cómo el grupito se dividió en dos y una de las niñas me llamó a uno de los grupitos. Estaban los dos grupitos sentados uno en cada extremo del foro. De repente algunas como que se intercambiaban por ratos. Me saqué mucho de onda porque nunca hubo una pelea o discusión aparente. Todo fue muy de la nada.

Pasaron así unos tres días hasta que se me ocurrió preguntarle a la que era la "líder del grupo" en cuestión. Al principio le incomodó mucho mi cuestionamiento pero después de insistirle un poco me contó la razón por la que se habían separado. Resulta que la mamá de una de las niñitas del otro grupo, se había enterado de que yo vivía sola con mi mamá y le daba "desconfianza" que su hija se juntara con la hija de una madre soltera porque quién sabe cómo éramos. Tenía 6 pinches añitos y en ese entonces no supe distinguir que era discriminación. Recuerdo haber entendido que estuvo mal porque cuando se lo conté a mi mamá se súper encabronó, por obvias razones. Un grupo de niñitas de 6 años tuvo más madurez para respetar MI FAMILIA y mejor dejarle de hablar a la otra niña.
La madre de esta niña era de esas señoras que se la vivían en la escuela, peleando con los maestros y fuera de ella presumiendo que su hija era el mejor promedio cuando con trabajos y pasaba. La niña eventualmente digievolucionó a una versión más delgada de su madre pero con los mismos prejuicios y basura mental. Llegó a ser tan odiosa que en secundaria, a años luz de la vez que nos llevamos, un grupo de adolescentes que se sintieron personalmente victimizados por ella crearon todo un club de odio hacia ella. Hacían membresías de papel y todo, cuando alguna vez me preguntaron si me caía bien y les conté esta historia, me hicieron una membresía VIP gratis. (A la que no me pude negar.)

El punto es que no me cupo la idea a los 6 años, y sigue sin caberme ahora, el hecho de que una comunidad agarre el estandarte de una religión (que supuestamente promueve el amor a los demás) para hacer algo tan pendejo como discriminar lo que ELLOS consideran que no es una familia convencional. Y como me encanta meterme en camisa de once varas (#señoradetected) les contaré un bello relato bíblico que me contó una de mis maestras favoritas de historia del arte cuando vimos Arte Paleocristiano:
Resulta que María (shi, virgin Mary) era una morrilla cuando se embarazó por obra divina. Estaba alrededor de los catorce años. Como fue muy mal visto en el pueblito donde vivía (#discriminationalert) tuvo que irse y llegó al pueblito donde vivía José. José era algo así como el líder de ese pueblito y al ver a la adolescente embarazada y sola, decidió protegerla como si fuera su esposa, para que la gente cerrada (la de esa época, amigos, no ustedes) no la viera mal y dejara de molestarla.

PUUUUUM! Y sí no tengo fotos ni una fuente directa donde lo puedan consultar, but neither do you. Y ansory si les doy comezón en sus neuronas de dios pero si alguien vio catecismo, teología e historia combinadas en taaantos años he sido yo. Podría darles mil y un ejemplos de familias no convencionales de la Biblia. Simplemente Jesús defendía a María Magdalena de gente cerrada como ustedes. Y de lo que yo sé de Yisus, la verdad fue un hombre muy amoroso, pacífico y jamás suscribiría las ideas de odio que ustedes propagan en su nombre. Así que a partir de este choro les hago una invitación:
Si son personas cerradas y retrógradas, por qué no aceptarlo abiertamente y dejar de manchar una religión. Se quejan de que día a día hay menos adeptos, pero la gente se va de las religiones por sus creyentes y no por las creencias en sí.

Y como me siento muuuy dadivosa les voy a regalar un dato curioso que me enteré hoy. Esto lo dijo el mismísimo directos del Instituto de Investigaciones Jurídicas de la UNAM Pedro Salazar Ugarte durante el Coloquio "El Cuerpo Femenino y sus Narrativas": "La iniciativa de EPN era innecesaria al menos en lo que a materia de matrimonios homosexuales se refiere, porque ya existían decisiones jurisdiccionales que avalaban el matrimonio igualitario." Y es que en la constitución el artículo 13 es el que versa sobre el matrimonio así:
"El matrimonio es un contrato civil entre un solo hombre y una sola mujer, que se unen en vínculo disoluble para perpetuar su especie y ayudarse a llevar el peso de la vida."
 Pero este artículo fue considerado inconstitucional después de muchas denuncias que alegaban que era en efecto discriminatorio.
Existen familias de todo tipo, ya supérenlo. Y lo único que se llegó a votar fue el modificar el artículo, no si le iban a otorgar ese derecho a todas las personas sin importar su orientación sexual, porque, ¿qué creen? LOS DERECHOS HUMANOS NO SE VOTAN. Literal, aquí y en China. Existo yo que fui hija de mamá soltera con mucho orgullo, y existen familias homoparentales, y existen padres solteros y existe de TODO. Y nos vale madre si les molesta o no NUESTRA familia. Es toalmente absurdo exigir "respeto" mediante un discurso de odio.

Si tienen tantito tiempo y mucho hígado los invito a que lean el montón de pendejadas con las que el movimiento de #notemetasconmishijos está anunciando su marcha. No quieren que se dé una educación sexual íntegra en las escuelas pero por el otro lado juzgan y señalan el aborto. Están en contra de los baños unisex. REEEEEAAAAAAL. Esta gente tiene taaaan pocas cosas que hacer que decide dedicar su tiempo y energía en dizque "reducir" el número de chavitxs masturbándose y decirle a la gente dónde puede orinar y donde no. QUÉ PINCHE HUEVA ME DAN.

Así que si ustedes tienen un tío, tía o conocidx que tenga estas ideas, o que sus allegados ignorantes lo estén convenciendo de ir a esta marcha, ayuden informando. Explicándole a una persona a la vez, la ignorancia en México va retrocediendo casillas, plis.

Y si tú eres una persona que piensa así y te llegó este maravilloso post de casualidad te recuerdo algo muy chulo que te enseñaron en primaria. Tus derechos empiezan donde terminan los derechos de los demás y hay una (no tan fina) línea entre tu derecho a la libertad de expresión y el derecho a la NO DISCRIMINACIÓN de los demás. Y aparte, ¿QUÉ TANTA BASURA NECESITAS TENER EN EL CEREBRO PARA SENTIRTE CON LA AUTORIDAD MORAL DE NEGARLE A UNA PERSONA SUS DERECHOS HUMANOS? Si no ayudas a la causa no estorbes. Y si tanto defiendes la libertad de expresión, RESPÉEETAME ESTAAA (entrada). :)

"Hombre, a las chicas adolescentes no se les permite tener un interés genuino en nada sin que sean ridiculizadas por ello. Si a una chica le gustan las botas Ugg y el Starbucks es estúpida y estereotípica, pero si le gustan las botas de combate y las cafeterías de café oscuro es una hipster "wannabe" (pretenciosa) y está intentando demasiado duro. Si una chica escucha bandas de chicos y otros artistas populares es una seguidora tonta, si lee cómics o juega videojuegos es una posona y falsa chica "geek". Si le gusta el sexo es una zorra pero si no le gusta el sexo es una mustia. Si usa maquillaje es falsa pero si no lo usa es fodonga. Si tiene baja autoestima, necesita aprender a amarse pero si tiene alta autoestima es demasiado arrogante y vanidosa. Si le interesa la política es una loca guerrera de la justicia social, pero si prefiere mantenerse alejada de cuestiones sociales es una tonta cabeza hueca. Las chicas son literalmente ridiculizadas por cada pequeña cosa que les gusta o que hacen, no importa lo que esas cosas sean y de verdad estoy hartx de ello." -heckabucky.tumblr.com